Откуда этот запах листвы и акварели,
Откуда эти шаги по ту сторону двери,
Все происходит так как ты ожидала когда-то,
Слепой художник одинокий иллюстратор,
Эти эскизы снов, принесеных Морфеем
От одинокой луны до бумажного змея,
Среди придуманных деревьев необычной формы,
Под головый, над небесами,, солнцем ослепленны,
Ей снились волны, в виде несочиненных песен,
И мир так тесен, между ангелом и бесом,
Красивых сказок не осталось после этого лета,
И ярких красок поубавилось заметно ,
Где-то гремели грезы, летали птицы,
И не найдя приюта,
Она нарисовала им другие маршруты,
Они ринулись к Богу,
И она с ними,
За ней - весь мир её в таком знакомом гриме...
Припев
Белоснежным покрывалом укрывала земля,
И мне рыдая шептала осень уходя,
Что нет любви на свете,
Это только обман,
Она прозрачна как ветер, непостоянна как туман...
Сердце сжимает печаль,
Ладон сжимает кисть,
Капли дождя просили "остановись"
Сливаясь в музуку слов,
В мелодию слёз,
Растворяясь в мире нарисованых грёз,
Рисованные ночи, постельные тона,
Закрытые глаза, но при этом не имея сна,
Тихие слова представляли комнату живой,
Мир был её и не нужен никакой другой,
Капли слез размывали капли краски,
Движения рукой рисовали картину сказки,
И шум дождя за окном перебивали волны,
Сливаясь в музыку, заполняя комнату,
Картину что писала, в них был её взгляд,
На этот мир, лишь одна она могла его понять,
Сжимая кисть и делая линии мягче,
Наполняя жизнью каждого персонажа,
И яркий свет игриво заполнял пространство,
Рисуя силою новый дороги странствий,
Вошла в это мир, в мир её снов
Где нет слёз, одиночества, где все поняно без слов....
Припев
Белоснежным покрывалом укрывала земля,
И мне рыдая шептала осень уходя,
Что нет любви на свете,
Это только обман,
Она прозрачна как ветер, непостоянна как туман...
