Какие смутные дни,
Как дышит ветер тревог...
И мы танцуем одни
На пыльной ленте дорог.
Как будто клятва дана -
Ничем не дорожить,
А только в этих волнах
Кружить.
Так закипай же в крови,
Женьшеневый сок.
Пропадай, душа,
Беги, земля из под ног.
Так лети, голова,
Вместе с листьями вниз.
Такие смутные дни...
Такие смутные дни...
И закипает в крови
Женьшеневый сок.
И чей-то пристальный взгляд
Нацелен прямо в висок.
Так лети, голова,
Вместе с листьями вниз.
Такие смутные дни...
Смутные дни...
(Э.Шклярский, 1996)
