Так пусто.
В комнате одно окно, пустой стол
и с выбитой лампочкой люстра.
Умирать в себе - это плохо? Нет, умирать - это глагол.
На улице холодно
прячу руки в карманы, поднимаю выше воротник пальто.
Боль по нервам бьет в голову,
а дома не ждет меня никто и ничто.
Даже ты не ждешь,
спишь давно.
Между нами семь часов разницы
и это мое слабое звено.
Между нами границы и меридианы,
реки, железнодорожные пути.
Скажу спасибо, что не материки и океаны,
хоть мне и так не ахти.
И тот теплый весенний день, когда стук колес поезда отдавал в голову,
а ты говорил, что обязательно вернешься.
Сейчас зима, гололед и мне опять таки холодно.
-Я все еще жду. Ты приедешь ко мне? Ты ко мне прикоснешься?
К ладошкам своими ладошками, к губам - губами
и останешься здесь насовсем?
-Да, конечно же, как-нибудь приеду,- и в шутку,- только не прибивай гвоздями.
Но между нами все еще семь,
чего вы понимаете сами.
Меня к тебе как к магниту
и были бы мы южным и северным полюсами.
Но я одна тут.
Почему я не там, где ты?
