одев на себя сбрую, шоры, тащишь эту телегу,
но вмиг отправишься на бойню - тут уж как решит пленум.
наш скотный двор уже давно ведет себя обнаглело.
но мы горазды повторять - боже храни королеву.
в себе же проклинаем, но желаем здравствовать,
к тому ж у нас междуусобица меж графствами.
их никгда не примирит британский марш.
разумные же выбрали бежать через ла-манш,
ведь на воде не исключить крушенье лайнера,
и я бегу, в подкладке пряча томик лорда байрона.
бегу туда, где жизнь стабильнее, спокойнее
ничто не нарушает завтра из овсянки с хлопьями.
и где-то за спиной уже туманный альбион.
я повторяюсь? да, но вряд ли эпигон.
и до тех пор пока слева в груди в последний раз не стукнет,
мы ждем звонка из красной телефонной будки.
