Иногда стоишь бухой, смотришь на страшное, пытаешь, слушаешь вполуха всхлипы бздяшные
слышишь как с паяльником знакомят чей-то геморрой, и понимаешь - пиздамба, понимаешь - пора домой
кажется что привык ко всему, притёрся, как кажется
от стресса помогает разное - то поебёшься, то вмажешься
многое помогает, неделя в кижах и всё без бля как рукой
но даже в кижах понимаешь - пора возвращаться домой
когда ноги хлюпают по свернувшейся юшке на кафеле
когда сломал уже нахуй всё что ломается этому вафелу
когда пытать дальше смысла нет и жертве нужен покой
тогда яйцами чуешь время - время вернуться домой
я, блять, в профессии пятнадцать лет с нуля и до капитана
они без меня клоуны, все эти говна с погонами генералов
они - подзалупная вонь без меня, вопросы решаются мной
они никого никогда не расколят сами, а я щас домой
дома пиздато, жена орёт, но это родные вопли, уютные
макароны по-флотски на ужин, в новостях ёбла мутные
чё по дискавери? там муравьеды рамсуют промежду себя
муравьедов весьма уважаю - они дома, красавцы, как я....
